A ceux-ci je n'ai pas causé de si grands tourments, tout au plus des ennuis.
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Car j'ai un amoureux. Je ne trouve à lui donner que ce nom passé de mode; il n'est ni mon amant, ni mon flirt, ni mon patito ... c'est mon amoureux.
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La belle avance que de définir, nommer ou prévoir ce que l'ignorance me permet de tenir pour merveilleux!
Quand j'étais petite, on me disait: «l'effort porte en soi sa récompense», et j'attendais en effet, après le coup de collier, une sorte de récompense mystérieuse, accablante, une sorte de grâce sous laquelle j'eusse succombé. Je l'attends toujours...
Une femme qui reste une femme, c'est un être complet.
L'impuissance à servir ce qu'on aime est la plus amère des déceptions.
Dans la même œuvre
On ne voit plus de nuques tentantes ni de tempes vaporeuses, on ne voit plus que de petits mufles - mâchoires, menton, bouche, nez - qui prennent, cette année, un véridique et frappant caractère de bestialité.
Son regard rencontre rarement le mien, que je dérobe.
Il porte des vêtements un peu comme des «habits de fête», avec une gaucherie indélébile et sympathique, en beau paysan endimanché.
Ce n'est qu'un homme capable de feindre une émotion sans doute, mais non de la dissimuler.
Reverrai-je sa petite silhouette de gargouille, coiffée jusqu'aux sourcils d'un de ces calots «à la mode» qu'elle fabriquait elle-même !